esse nó é um cigarro

Quando se traga por vários dias seguidos
o cheiro do tabaco já parece fazer parte do que você é
E tudo o que você é, de repente, é possível sentir na ponta dos dedos da mão com a qual você escreve.

Mas basta uma pausa entre 
para que você confunda se é alívio ou saudade toda aquela vontade de ter entre o indicador e o dedo médio tudo o que você sabe sobre si e sobre o outro

se quando esse humo por momentos me fazendo sentir que
me abres o peito quando me acumulas eternamente de amores
não tivesse pausa
Ah, se esse humo fosse cotidiano...

Talvez não houvesse maneira
de agora nesse instante
me perder no que sou
tentando sentir nos dedos da mão com a qual não escrevo
o que sei sobre mim e sobre o outro.

Acho que é como se flocos de neve embranquecessem tudo que é cor com sua aparência aconchegante, porém gélida, deixando o verde bem branco e bem escorregadio o caminho por onde passo. E para continuar o passo eu precisasse, com algo rígido e pontiagudo, machucar o branco intacto e fofo do chão, do qual já não tenho memória, fincando no espaço até mesmo o mínimo e desesperado desejo de que tudo derreta.

quero te contar uma história, mas antes preciso dizer:

eu nunca vi a neve.

sabendo que somos livres
às vezes temo te perder
em qualquer esquina.

meu peito tá cheio de esquinas 
mas Brasília não tem

ainda bem.

Vejo seus cabelos entre
Pêlos pêlos
Pelos
Caminhos do meio

Salgados do mar
Que vejo uma vez por ano
A eternidade ali é
Sempre enquanto

Sargaço verde
E sujo
cheio de rodeios
Cacheando minhas canelas
Enquanto existe anseio

Quando vêm,
Seus cabelos
São as duas rédeas
De um cavalo em fúria

Que alado de água e sal
Machuca as mãos
De quem, pra se agarrar,
Já não tem outros

Pêlos,
nem enquantos
Nem receios.

De correnteza
rasa ou profunda
mas se estática
no fundo
água só é espelho
quando superfície

que perpetuem
os sonhos contínuos
contidos de ser
tudo que não é muito

o que ultrapassa a borda
se converte em fonte.